Crisantemos - Marc Chagall
Tres años ha y tan cercano
pagando el dolor al contado,de deudas que no han expirado
ni lo harán nunca en vano.
Tres años de primaveras
como otoños deshojados,
de veranos desangelados
como las nieves primeras.
Sin el mar de tu mirada,
el horizonte es un atroz
abismo, abierto a la nada,
tu muerte cuan afilada hoz,
me dejó la alegría segada,
y crisantemos en la voz.
(En memoria) 18/03/2008 - 18/03/2011
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