La muerte cruel y furiosa
se la llevó de la mano
y ya no tuvo el verano,
el aroma de la rosa
ni la brisa de retama
de otro junio embravecido,
ni su pelo encanecido
ni la alegría de loca
de su sonrisa en la boca
ni paz, ni perdón, ni olvido.
El pasado mes de noviembre, Benedicto XVI, dijo que en el portal de Belén no hubo nunca ni buey, ni mula, y que tampoco la estrella que guió a los magos de oriente era una estrella...
Ayer, los medios de comunicación se hicieron eco que de los mismo estudios realizados por el pontífice, resultaba que los Reyes Magos, tampoco venían de oriente, sino de alguna parte del sur de España, esto es Andalucía.
No se que clase de impacto producirá esto en las representaciones de belenes que en esta época empiezan a aparecer.
Lo que más gracia me hace es lo de los reyes, si fue así me los imagino con sombrero de ala ancha y "enfajinaos" al estilo del Tío Pepe de la puerta del Sol, cantándole al niño chirigotas, alegrías y bulerías, si no para dormirle, por lo menos para mantenerle distraído, y llevándole mantecados y polvorones de Estepa, y un buen fino para el acompañamiento (para el niño no que es menor), para pasar la noche contentos y celebrar el alumbramiento.
Bromas aparte, todo esto me hace pensar en quien escribe la historia, y en quien la interpreta, y me pregunto, que de verdad, o que de mentira hay en lo que nos dicen que pasó, (si es que pasó), en esto y en todo.
Dicen que ahora el Papa, se ha hecho twittero, sólo falta que Dios le agregue a su red social, y que tenga cuidado no se le ocurra soltar algún bombazo del calibre "todo es mentira", y acabe de un plumazo con un negocio de dos mil doce y pico años.
En tanto, no se puede negar que ha dado que hablar y ha servido de chufla, y comidilla durante unos días.
Puerta de Alcalá - Madrid - 29 de diciembre de 2007
Lo peor del cambio de hora es salir de noche del trabajo, y perderme los atardeceres, los ocasos, los cielos afiebrados de Madrid. Caminar hacia casa como en un túnel, escudriñar sin fe un firmamento sin estrellas.
Padece Alzheimer, esa enfermedad terrible, que va borrando reseteando la memoria, y los recuerdos.
Pero algunos quedan como hilos deshilachados, como cuentas pendientes de resolver, y es doloroso ver el intento por desmarañar la madeja, la lucha por descifrar el pasado, por reconocer la realidad y el presente. Duro responderla con un silencio, cuando pronuncia las dulces palabras que le nombran...
LAS DULCES PALABRAS QUE LE NOMBRAN
Cuando la memoria es una maraña
con muchos de sus hilos descosidos,
los recuerdos juegan a ser olvidos
y el olvido es una tela de araña.
Lo que le dicen le suena a patraña
confunde lo soñado y lo vivido,
flota como madero en mar perdido
como anzuelo sin pescador ni caña.
Con empeño ella tira del hilo
de una ausencia que ahora le atormenta,
hueco palpable de silencio y sombra,
y cada respuesta la deja en vilo,
e insistente repite como autómata
el eterno vocablo que le nombra.
Madrid 19 de julio de 2012
HAIKU
Anda el recuerdo en lucha de gigantes contra el olvido.
Madrid 28 de octubre de 2012
Ayer, fui a ver a mis sobrinos, Lucas el mayor, es un niño que a sus tres años muestra una inteligencia viva, una férrea independencia, y una asombrosa riqueza en el vocabulario, y capacidad de razonar.
Me estuvo contando subido sobre mis rodillas, su viaje a París, y como la jefa de las azafatas del vuelo, le invitó a pasar a la cabina del piloto, y a sentarse en el asiento a los mandos.
Fantaseamos con el niño, diciendo que cuando fuera mayor, sería piloto, y nos llevaría a París, y nos dejaría entrar en la cabina del piloto.
A él toda esa fábula y película le parecía entusiasmar, mientras su padre y yo comentamos que en esta vida no hay como ser niño.
De pronto dijo, ¡NO!, yo de mayor no voy a ser piloto, ¿y que vas a ser pues?, le preguntamos intrigados por la afirmación tan rotunda que hizo, y dijo:
Yo de mayor quiero ser niño...
¡En fin nos quedamos patitiesos y encantados!, ¡ojalá no pierda el espíritu infantil!, ese espíritu puro donde cabe el asombro, la sorpresa, la valentía, donde no hay barreras, ni razones, donde todo es posible y por estrenar.
Así que las cosas claras, y el chocolate espeso, como cuando le dice a mi madre: Abuela Julia dame un poquito mucho de chocolate...
Era una tarde ocaso color violeta, y una algarabía de pájaros y una quietud de veleta. Era una tarde de verano con acordeones de fiesta, y una plaza de pueblo y una insondable tristeza. Había filo en las palabras y un silencio de tormenta, era un ir para no regresar y una puñalada de ausencia. Era sólo una tarde, ocaso color violeta, y cuando enmudecieron las aves, nació una luna muerta….
Cuando era más joven, la vida era un amplio horizonte soleado, tanto así, que hacían falta varios miles de millones de miradas para contemplarle de una vez, y aún así no le veías las esquinas.
Ahora el horizonte se ha estrechado un tanto aunque sigue siendo inabarcable a la mirada, el sol ha perdido algo de su fuerza y las nubes a veces resultan un tanto condenatorias.
Sin embargo no hay nada resuelto ni es tiempo de escribir autobiografías. Y es que ¡queda mucha cera por arder todavía!.
(O eso espero por lo menos...).
Madrid 13 de septiembre de 2012 (día de mi 46 cumpleaños).
Este verano acudimos un día a Ávila a solucionar cierto papeleo administrativo, entre el vuelva usted más tarde y el vuelva usted mañana, nos dedicamos a hacer un poquito de turismo por la ciudad, pues pese a pasar a menudo por ella, apenas si nos detenemos a disfrutar de todo el patrimonio con el que cuenta.
Lo bueno que tiene Ávila es que se puede ir a casi todos los sitios andando, y en el camino además es fácil encontrarse varias veces con las mismas personas, en uno de esos "ires y venires", me fijé en el nombre de esta calle, y no pude resistir la tentación de hacerle una foto al rótulo.
¿Quien decidirá el nombre de las calles?, muchos son nombres de ciudades, de personas, de acontecimientos, ¿pero este...?, espero que alguien me aclare las dudas algún día.
Ávila 20 de agosto de 2012
PASEO DEL EMBOBADERO (ÁVILA)
Que alguna mujer u hombre
diga el motivo verdadero,
del cambio de nombre,
del paseo del embobadero.
Que cuenten lo que embobaba
a niños damas o caballeros,
y si aquello justificaba
el cambio de callejero.
Tengo una teoría, que no callo:
¿es por caché de empadronamiento?,
pues suena mejor: vivo en el dos de mayo,
que en el paseo del abobamiento...
Este soneto le he escrito para dedicárselo a Mary el próximo 22 de julio festividad de La Magdalena.
Yo no estoy muy puesta en historia sagrada, y de las múltiples versiones que dan sobre la figura de la Magdalena, prefiero quedarme con la de la mujer de carne y hueso, débil y fuerte, y con la fantasía de una historia de amor, de la que poco se sabe, y si se supo y fue real, ha sido debidamente tapada por interpretes de la historia con un grado elevado de machismo y misoginia, y un cierto puritanismo rancio.
En estos días se celebra el día de la música. Yo soy consumidora nata de ella desde que tengo uso de razón, me transporta, me lleva, me acompaña. La vida es ritmo, rumor y ruido, hasta el silencio puede resultar atronador.
El soneto que va a continuación va dedicado a esos músicos que pueblan las calles de las ciudades, juglares urbanos, que las convierten en torres de Babel a lo sinfónico con más o menos arte o estilo.
Algunos músicos famosos empezaron tocando en la calle (hoy internet es una plataforma mediante las que se llega a más público), otros se ven obligados a buscar estos escenarios en busca de ayuda económica día tras día.
A los músicos callejeros, que nos importunan o nos consuelan, a esos músicos capaces de transmitir alegría y lucha, desde esos pentagramas escritos bajo clave de sol nublado, y notas graves de tristeza.
Que alguien me diga por qué, yo que siempre he trabajado y he cumplido obedientemente con lo que me han pedido, yo que nunca he vivido por encima de mis posibilidades, que he pagado mis deudas y mis caprichos, que alguien me diga que necesidad tengo de que nadie tenga que venir a rescatarme.
Que alguien me diga por qué, los que arman los desaguisados se van de rositas sin clavarse apenas una espina, por qué las amnistías fiscales son para los que más pueden y el cinturón nos lo tenemos que apretar los de siempre, por qué van a hacer con tanto recorte en lo básico (pensiones, sueldos, educación, sanidad) una sociedad pobre, ignorante y enferma, por qué la ley de transparencia resulta tan opaca que nadie de los responsables de tamañas, cuantiosas y sucesivas debacles, aparece para dar una explicación y pagar por los errores cometidos, por qué nos tenemos que tragar eso de que tienen la conciencia tranquila y que lo juren por ¿su honor?.
Que alguien me diga quien demonios se lo ha llevado y lleva crudo, por qué se nos dice una cosa y hacen justo la contraria (sin que cante tres veces el gallo), que alguien me demuestre por favor que lo que hacen y han hecho ha sido por ¿nuestro bien?.
Es insufrible que pretendan que vivamos axfisiados, que respiremos en medio de la mayor de las podredumbres. ¿Donde diablos está la punta del ovillo para tirar de él y desenmarañar la madeja?.
A partir de ahora sin ser Escarlata O´hara ni a poner a Dios por testigo, pienso llevarme la vida por delante, no quiero con mi austeridad guardar, ni tener para dar y llenar los bolsillos ni las panzas de siniestros tiburones y especuladores, que se busquen otro perro esas insignes garrapatas.
Con motivo de las obras de restauración del edificio del entonces hotel París, en la Puerta del Sol de Madrid, entre Alcalá y la Carrera de San Jerónimo, retiraron de la azotea de la fachada, el enorme cartelón luminoso del Tío Pepe.
Ya hace un par de años le apagaron (aduciendo reparación), coincidiendo con una orden municipal que prohibía este tipo de publicidad en el casco histórico.
Los madrileños no hicimos un dos de mayo en defensa del Tío Pepe, pero si la suficiente bulla para que él, el anuncio de Schweppes de Callao, y el de Firestone en el retiro, fueran la excepción a esta norma.
Ahora sucede que los arrendatarios del edificio de Sol (la multinacional Apple), no quieren poner al Tío Pepe donde ha estado desde tiempo inmemorial, la propietaria del cartelón ha paralizado de momento su restauración, y dice que Tío Pepe se pone en Sol o en ningún otro sitio, y desde el Ayuntamiento dicen que no permitirán la colocación de ninguna manzana mordida en la plaza. Ya he oído de otros edificios de Sol que ofrecen asilo al viejo Tío Pepe, y a día de hoy no se en que acabará todo esto, lo cierto es que si miras desde la Mallorquina a Alcalá el hueco de su ausencia anda poblado de tejados descarnados donde ni los gatos se atreven a pasear.
¡Ojalá vuelva el Tio Pepe a la plaza!, porque siendo tan andaluz nos ha robado el corazón a los madrileños, y es el más chulapo de la Puerta del Sol.
Tío Pepe - Puerta del Sol Madrid - Octubre 2007
Mirando hacia Alcalá verás la herida,
paisaje de tejados descarnados
por donde los ojos desesperados,
te buscan con la mirada perdida.
La puerta del Sol se tiñe de ocaso,
y no se cimbrea por bulerías
el reloj de la torre desvaría,
el tiempo se diría..., pierde el paso.
Falta tu porte fino y tu sombrero
tu sol de Andalucía embotellado,
el son embrujado de tu guitarra.
Tío Pepe faltando tu salero,
anda el oso ceñudo y enfadado
y a la Mariblanca le falta garra.
¡Que no queremos manzanas!
¡Que nos molan los madroños!
¡Que vuelva el Tío Pepe a la plaza!
¡Que es muy madrileño que co..!
Benditos Adán y Eva, insumisos del paraíso, que se salieron dando un portazo del orden establecido...
ADÁN Y EVA (ESOS INSUMISOS DEL PARAÍSO) - SONETO EDÉNICO)
Inocentes como sin darse cuenta,
caminando les llevaron sus pasos
al lado de aquél árbol que al ocaso,
proyectaba la sombra de una afrenta.
La serpiente del pecado les tienta,
y Dios testigo e impotente acaso,
debe asumir y enfrentar el fracaso
de su Adán y Eva, su obra más perfecta.
Ajenos a los fatales designios
que trocaron los sueños en insomnios
y firmemente asidos de la mano,
escogieron la senda del castigo,
y beso a beso ombligo con ombligo
se comieron, la fruta del manzano.
Rubia como la mañana
fresca igual que lo es la brisa,
tu sigues rosa temprana
ajena al tiempo y la prisa,
altiva linda galana,
y en tu boca una sonrisa.
A UNA ROSA DE MI JARRÓN
Me miras desde tu cara de rosa
me dueles con tus abrazos de espina,
tu sonrisa, férrea disciplina
se marchita en la boca temblorosa.
A tu desdén igual que tallo erguido
le aniquila el perfume de la aurora,
y se torna aquel terciopelo otrora
en un tacto marchito y desvaído.
Ya se han pasado tus tiempos mejores,
y sobada rueda tu lozanía
entre las manos del tiempo ladrón,
y ajada llegando a los estertores,
adivinas tarde mi cercanía
cuando por fin, te saco del jarrón.
Mariano y Elisa - La Vega Agosto 2005 - 50º aniversario de boda
El pasado domingo fui a visitar a Mariano al hospital dónde está ingresado desde hace más de una semana, en un estado de salud bastante delicado y comprometido.
Elisa, su mujer fue a verle, le llevo Elisilla su nieta, porque ella ya no puede ir ni aún estar sola en ninguna parte, a causa de un principio de alzheimer.
Llevan 57 años de vida en común, más el tiempo de los amores a escondidas, furtivos, amparados por celestinas buenas que les avisaban de los peligros, pues como Romeo y Julieta, no les dejaban estar juntos, pero eso es otra historia que no viene al caso, sólo sirve para enfatizar, ese amor que contra viento y marea han defendido y defienden después de tanto tiempo.
El pasado domingo, como digo, en el hospital, acabado el tiempo de visita, llegó la hora de la despedida, que no fue dramática entre ambos ni mucho menos, sólo Elisa iba un poco rezongona protestando por qué no la dejaban quedarse con él.
Se dieron un par de besos castos, un achuchón por parte de Elisa, y un apretón de manos, que se me antojó eterno, con una manifiesta resistencia a separarse.
¿Que quieren que les diga?, yo casi me emociono, y de ese instante ha nacido este soneto:
A las 23:40 horas del día 14 de abril de 1912, el buque más lujoso, moderno, dotado de las mayores medidas de seguridad, insumergible según palabras del constructor, chocó contra un iceberg, y en dos horas y cuarenta minutos se hundió en las aguas heladas del Atlántico norte, ya recién nacido el día 15 de abril.
Un cúmulo de fatales casualidades dieron al traste con el todo poderoso Titánic, convirtiendo su único e inacabado viaje inaugural en una catástrofe de leyenda.
Un espejismo de aguas frías, en que una franja de mar parece elevarse a la altura del horizonte oscureciendo el cielo, hizo invisible el iceberg e inevitable el choque, en un mar en absoluta calma. Una maniobra incorrecta del que llevaba el timón, favoreció que el choque en vez de ser frontal (al que hubiera resistido el barco), fuera lateral por debajo de la línea de flotación.
El resto ya se sabe, no había botes salvavidas para todos, y se salvaron sobre todo las personas de primera clase, mujeres y niños, pues en general cundió la caballerosidad al miedo, claro y conmovedor ejemplo, es pensar en la orquesta tocando en la cubierta mientras se fraguaba la tragedia, mientras todo se hundía alrededor.
Debió ser aterrador y espeluznante para todos, incluso para los supervivientes, verse en mitad de la nada entre el cielo estrellado y el abismo del océano, y escuchar tras el estruendo de la destrucción, y los gemidos de quienes se ahogaban, un sepulcral silencio, como sólo puede sonar en una infinita noche en medio del mar, de un mar... convertido en mortaja.
Como dato curioso apuntaré que entre los supervivientes españoles, hubo una joven nacida en un pueblecito de Cuenca y residente en Madrid, que era asistenta de una pareja de recién casados que viajaban de luna de miel en primera clase, al parecer cuando montó su señora al bote salvavidas, y viendo que ella se quedaba allí, empezó a gritar y llorar con tal desesperación, que a modo de fardo la lanzaron al bote junto a ella, (el marido permaneció en el barco, y no sobrevivió al naufragio ).
Muchas veces los hombres (y mujeres), nos sentimos la medida de todas las cosas, y en muchas ocasiones (y las que vendrán...), la naturaleza, y eso que llamamos destino, nos pone en nuestro lugar normalmente de un manotazo, y nuestra soberbia, nuestra prepotencia, nuestro orgullo, reciben una auténtica lección de humildad y nos toca bajar la cabeza.
Sin Embargo, no hay por eso que humillarse, y tampoco que rendirse, se trata de saber lo que somos, conocer y no menospreciar, ni minusvalorar lo que nos rodea, y vivir, dejando vivir.
Paradojas de la vida, su hundimiento le ha dado la inmortalidad al Titánic.
TITANIC (14/04/1912-14/04/2012) (CIEN AÑOS DE UN NAUFRAGIO) No tenias ni cien cañones por banda ni suficientes botes salvavidas, bailaste con la muerte en zambullida con el son de una orquesta en la baranda. Ufano, tan de lujo y oropel, a toda máquina ibas al naufragio, y el fondo del mar te brindó refugio como a simple barquito de papel. Tuviste cuan Jesús crucificado, una fatal lanzada en el costado y un monte calvario en el agua helada, poco después fue el silencio y la noche, sólo flotaba a modo de reproche la soberbia del hombre escarmentada. DLV®
¡Con cuanta dulzura recordamos el pasado!, recordar es vivir de nuevo, pero no al cien por cien, la felicidad de entonces parece hoy un fantasma arrastrando cadenas y cadenas de nostalgia, sudarios de melancolía.
Días que no volverán, cada uno es único, cada uno diferente, cada uno insustituible, hoy, ahora, está pasando, y no volverá...
Atraparlo, retenerlo, saborearlo, ¡vivirlo!..., está pasando..., y no volverá...
DIAS QUE NO VOLVERÁN
Inmóvil mi cuerpo
a través del recuerdo,
recorro inmensidades de espacio
relojes de tiempo,
y llego a aquellas horas
donde lo real era el sueño,
y despierto en aquellas lunas
que dormían en el cielo.
Pero son cantos de sirena
para un Ulises sordo,
querer ganar la esperanza
al juego del tocomocho.
Y agarro el viejo cuaderno
en el afán de hacerte tangible,
¡como si escribir recuerdos
te hiciera de nuevo visible!...
y enfrento letras y cuartillas,
y apenas me salen los trazos,
se estrellan las palabras
contra las hojas en blanco...
Hoy 21 de marzo es el día mundial de la poesía. Ella es una tunanta, ¡y lo sabe!, cuando te quedas a solas con ella, saca de tu interior lo más recóndito, lo más inesperado, lo dulce, lo dramático, la actualidad, el pasado, la reivindicación, la tragedia, la comedia, se podría decir que a poco que te descuides, deja en cueros y a la intemperie, a esa parte que por lo normal está siempre oculta, y que es el alma. Ella es toda una guía turística, que te descubre muchos rincones de la vida, desde una perspectiva diferente, se adorna con las palabras, y es cuenta-cuentos incansable. Muchas veces está sometida a estrictas normas que le ajustan claramente el paso, y la impiden moverse del sitio, pero muchas veces también, se suelta el pelo y a verso libre lanza guerrillera sus proclamas, su revolución... Yo espero tenerla siempre de colega, y brindaré hoy y todos los días con las musas a su salud.
DE PAISANO, DESPEINADA E INFORMAL A veces la poesía tan de etiqueta y recato, se planta los vaqueros se viste de paisano, y cabriolea por las calles saltándose semáforos, va inventando versos de anarquía y desparpajo, y cuando llega a casa se pone zapatillas atisba desde la ventana rimas poniéndose de puntillas. ¡Es una delicia verla despeinada e informal!, es vida, pura vida a punto de comenzar.
(Endimion durmiente y Selene imagen sacada de la red)
Te miro cuando estas dormido
y sigo en la respiración tus sueños,
y me encanta si de pronto
me das un breve beso...,
ese que en tu inconsciencia
me das sin tu saberlo,
que responde a un instinto extraño,
conjunción, de fuerzas del universo,
y no me atrevo a despertarte
¡ni tan siquiera me muevo…!,
y con ese beso tuyo, empiezan
a encenderse mis sueños.
(2 de enero de 2009 - A J. en una noche de auténtico insomnio y viéndole dormir).
Ayer doce de febrero fue el cumpleaños de Joaquín Sabina, no soy la típica histérica ni fetichista fan, pero he de reconocer que Sabina es con diferencia el cantante que más me gusta, raro es el día que no escucho alguna canción suya.
El mejor regalo de cumpleaños que me han hecho hasta ahora, fue una entrada para el concierto que ofreció con Serrat, (Dos pájaros de un tiro), el 20 de septiembre de 2007 en el palacio de los deportes de Madrid, fuí con mi chico y unos amigos y fue espectacular e inolvidable.
Tiene la voz algo rota, pero sigue teniendo la mente ágil, y no sólo le oigo, también le leo, no me pierdo sus columnas allá donde las escriba, no pierdo hilo de sus entrevistas radiofónicas o televisivas.
El año pasado, el primer concierto que dió en público después de una penosa enfermedad, fué en Hoyos del Espino, con motivo de la iniciativa "Músicos por la naturaleza", y confieso que de un modo totalmente hipócrita (estoy en contra de esa iniciativa, que más que por la naturaleza, parece por la pasta), y además por la face (gratis total), acudí a verle al borde del Tormes, en un "prao", una cálida (y ya es raro allí) noche de verano.
Como siempre me encantó.
Larga vida al rey Sabina, larga vida al Rock and Roll.
Recuperado de diverticulitis con acento
(que aguda no es igual que grave...),
nervioso, emocionado contento,
así reapareció en el valle,
y el Tormes le hizo la ola
a sus peces de ciudad,
Del Espino Nuestra Señora
aplaudió a su Magdalena a rabiar,
muchas Princesas con ritmo
brindaron con las copas de los pinos,
y al Almanzor se le escapó un suspiro
por poder pasar la noche contigo.
Y como un Morfeo desvelado
en Gredos – Ávila - Castilla,
soñó en una noche de verano
como un Adán buscando costilla.
Sólo el pateo del parque es un “pero”
que me pone piel y carne de gallina,
igual que oírle “y sin embargo te quiero...”,
pongamos que hablo de Sabina.
(Concierto en Hoyos del Espino: Músicos por la naturaleza – 2 de Julio de 2011)
Una tarde, estaba sola en la oficina cuando llegó el electricista, que a veces nos hace trabajillos. No recuerdo a que vino, si a cobrar por algún servicio, o es que le pillaba de paso y entró a saludar:
.- Vengo de aquí al lado me dijo, de casa del Yoshua...
.- ¿Yoshua? le respondí...
.- Si de aquí del portal de al lado, de casa del yoshua, que tenía un enchufe que le hacía contacto, y producía un corto.
.- ¿Yoshua?, ¿pero quien es Yoshua?.
.- ¡Que si mujer! ¡el Yoshua!, ese escritor que ha ganado no se que premio hace poco...
Entonces caí en la cuenta, porque es verdad que sabía que ese escritor vive al lado de la oficina, que alguna vez le he visto pasar por delante de las ventanas del despacho, y alguna incluso me he cruzado con él en la calle.
Yoshua para el electricista, es D. Mario Vargas Llosa, el estupendo premio nobel de literatura 2010.
He leído varios libros de él: La ciudad y los perros, Lituma en los Andes, Pantaleón y las visitadoras, la fiesta del chivo, y ahora estoy con el sueño del celta.
Me gusta como escribe, y aunque para el gobierno actual haya sido un fiasco que no aceptara dirigir el instituto Cervantes (que habría sido todo un fichaje para la institución), yo me alegro, porque los escritores necesitan tiempo para escribir, inventar, crear, y los ávidos lectores necesitamos que ellos dispongan de todo el tiempo posible....
