viernes, 21 de junio de 2019

A LAS ENFERMERAS DE LA SANIDAD PÚBLICA


Y a todo el personal de la sanidad que lucha codo con codo junto a los enfermos, y hace más llevadero la estancia y el sufrimiento en los hospitales, 

Muchas gracias

Imagen sacada de la red


A LAS ENFERMERAS DE LOS HOSPITALES

Hay en las ciudades unos castillos
donde pululan ciertas hadas blancas,
que sin precisar de varitas mágicas
obran sus milagros por los pasillos.

Portando remedios en los hatillos
le ponen al dolor trampas y cercas,
se desdoblan a trancas y barrancas
haciendo fino encaje de bolillos.

Con imbatible vocación de entrega,
despojan al dolor de sus espinas,
¡sana sanita!, tiritas de cielo…

Y si la muerte les gana en la brega,
con las artes de las hadas madrinas,
convierten, calabazas en consuelo.

miércoles, 12 de junio de 2019

MEMORIA CRISTALIZADA - PENA AMARILLA - LLANTO VERDE DE JUNIO


Hoy, se cumplen treinta años del fallecimiento de mi abuela Ene, de aquellos días recuerdo nítidamente muchas cosas de mi cotidianidad de entonces, estaba de exámenes finales en la facultad, el Madrid ganó por cuarta vez consecutiva la liga, lo hizo frente al Español, y quedé con Jóse en la Calle Cinca al finalizar el partido, que fue a verlo. Recuerdo como iba vestida, lo que comí, como me asomé expresamente a la ventana ese domingo sólo por verla caminar hacia Santa Gema.

Recuerdo que ese lunes, se levantó más tarde que de costumbre,  y que en el desayuno se tomó un optalidón, comimos macarrones, y mientras repasaba el temario del examen, me concentré en el sonido de sus pasos por el pasillo, como una premonición, con el propósito de no olvidarle.

Luego se derrumbó, y todo fueron carreras, angustia, miedo, sollozos. A las 23:30 nos confirmaron el fallecimiento, Joaquín Prats voceaba eso de ¡a jugar!, en el concurso del Precio Justo, y mi cerebro se quedó tan en blanco, que no recordaba una palabra del temario de genética molecular.

A este encadenamiento de recuerdos, no se si llamarle memoria cristalizada, que es la que tienen muchas personas mayores, que se acuerdan más de lo de antes, que de lo que han comido ayer, y bueno, tengo una edad, pero yo creo que todo esto, es fruto de aquella situación de estress, de aquel shock.

La enterramos en el pueblo, el día 14 de junio, nunca hasta entonces había estado en junio por allí, el campo lucía un verde impresionante, la retama había explosionado en plena floración amarilla, e impregnaba su aroma por los cuatro puntos cardinales.

Parecía inconcebible, que en un día tan precioso tuviéramos que sepultar a un ser tan querido, parecía una pequeña venganza, o tal vez un pequeño consuelo, pena amarilla, llanto verde de junio.

Por eso cada junio, el piorno, la retama, la escoba florida, de alguna manera renacen a mi abuela en cada aniversario de su muerte.

La Vega- con mi abuela año 1967-1968 
      
HAIKUS

Estos treinta años
han sido intentos vanos
para el adiós.

Inamovible
pervives en el tiempo
alma eviterna.

Triunfante emerges
ocupando ese espacio
de siempre tuyo.

Y cada junio
te siento florecer
tal que retama.

(12-junio-1989 - 12 junio 2019)