NAVIDAD 2010

Cada año que pasa, me hastía más la Navidad, los fastos, los dispendios, las alegrías forzadas.

No tengo siquiera el tablón de la religión o la fe, para agarrarme a él, y tratar de no naufragar estos dias pesados, pesados y pesados....en los que más que nunca, o mejor dicho igual que siempre, echas de menos a quien ya no está.

¡uf...!, ¡Que mal rollo tengo hoy!, ¡y que poco espiritu navideño!....

Habrá que intentar superarlo, ¡Feliz Navidad! (a pesar de todo)

En Navidad los ausentes,
su recuerdo inmoviliza,
y por el hueco del aire se desliza
cuando pronuncias su nombre.
Y sigue siendo extrañar,
un verbo con mucho infinitivo,
y sigue siendo allí un adverbio
de lugar, con demasiada lejanía....
y de nada vale llorar
por lo que no tiene remedio,
inútil como querer tapar a Helios,
con un dedo pulgar.

(Madrid 23 de diciembre de 2010)

MIÉNTEME

Cada día que llueva
le dijo mientras zarpaba,
cada día que llueva
te escribiré una carta.
Y bastaban un par de gotas
para cumplir lo prometido
y llenar día a día hojas
de truenos hechos latido,
con agua de lluvia por tintero,
pasaban las semanas
y era la furia del tiempo,
un aguacero de palabras.
Llovieron muchas jornadas
hasta que un buen día,
un rumor de primaveras
le ensombreció la mirada,
y era el sol un desespero
una agonía la bonanza,
era un morir por dentro
era la sequía del alma,
y entonces llegó esa misiva
con un mensaje muy breve,
cuatro palabras le decían
¡¡miente, dí que llueve!!.

Madrid (16 de diciembre de 2010)

MI ABUELA

La mujer que tiene a la niña rubita en brazos (mi madre), era mi abuela Ene, a su lado está Tia Juanilla, su cuñada la hermana de mi abuelo Segundo. La foto debe ser de 1942 aproximadamente.

Hoy mi abuela hubiera hecho 97 años, se fue con 75 años una noche de junio, sin previo aviso, de repente, dejándonos un dolor que aunque amortiguado por el tiempo, aún pervive.

Como su recuerdo....

No es extraño si se tiene en cuenta que mis hermanos y yo, nos hemos criado con ella mientras nuestros padres trabajaban.

Era una mujer muy animosa, muy de los suyos y muy flamencona y echá p´alante. Con mi abuelo hacía buena pareja, los dos de armas tomar, y más buenos que el pan.

No recuerdo verla enferma (sólo le dolía la cabeza y andaba con el optalidón), nunca la vi llorar, nunca la vi enfadada de verdad, (sólo cuando se ponía sería si nos portabamos mal), recuedo tantas cosas que tendré que escribir otro post.

Hoy quiero recordarla con unos versos que escribí hace dos años para ella, y en su memoria que es la mía.

¡Va por ti abuela!, ¡te quiero!.

Hay veces que me asalta tu recuerdo,

me muerde me clava sus dientes

no todo lo cura,.falla...,
la tirita del tiempo.
Mano guía de niñez
asidero adolescente,
mi primera orfandad
siempre será tu muerte.
Y hoy quisiera ser
de nuevo aquella niña,
que descubría que el moño
era la cárcel de tu pelo,
que nunca te vio llorar
rara vez el ceño fiero.
Gigante de los espacios
segura firme valiente,
a tu lado se esfumaban
los terrores y los miedos.
Desde tu marcha
se quedó sin cuerda
tu reloj “campano”,
y las ondas están perdidas
sin el dial de tu radio,
mudos, desiertos de voz
aquellos tus vocablos,
¡como nos reímos
aún al recordarlos...!
¡¡ odiar la sopa !!
lo peor de tu herencia
y es que nunca fuiste
una buena cocinera.
Y a veces si estoy sola
y tu recuerdo me abraza,
vuelvo por mi nostalgia
a ser aquella niña,
que a la luz del candil
cantaba la catripola,
refugiada en tu halda.


Gigante de los espacios
tu vacante nadie llena.



BÚSCAME

 

Cartel, museo Academia de Bellas Artes de San Fernando - Madrid 

 Búscame,

en el sueño despierto
que vela mis noches,
en las manos invidentes
luz preciosa de los ciegos.

En la tormenta de verano
aroma a tierra mojada, barro,
en el caminar de tus pasos
en la sonrisa perenne del árbol.

En las plegarias sin salmos
sin incienso ni retablos
versículos secretos,
tributos a dioses paganos.


Búscame,

al abrigo de las penas
y el llanto sin consuelo,
en el galope sin freno
de la sangre por mis venas.

en las paces y las guerras
que desatamos y nos atan,
como zarcillos que se anudan
en pared de enredadera.

en lo que digo y me callo
en la realidad y los cuentos,
búscame donde te encuentro
encuéntrame donde te hallo.

(A Jóse, 21 de junio de 2.009) Madrid

SUEÑOS A LA DERIVA

Dice esa canción de Sabina, (peces de ciudad), que me gusta tanto: "y desafiando el oleaje,  sin timón ni timonel, por mis sueños va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez mi corazón de viaje..."

Es hora de partir...hacia donde navegan los sueños...

 

El Gamellón, río Alberche, La Vega 21 de agosto de 2010


 En una hoja en blanco
ella escribió sus sueños
fabricó con ella un barco
para que llegaran muy lejos.
Sin velas, remos ni jarcias
con el empuje del agua y el viento,
le vio partir desde la orilla
sin destino ni puerto.
Más allá de la sierra y el río,
donde nadie recuerda
que habita el olvido
entre naufragios de piedra.

(Madrid 25 de noviembre de 2010) 



DESPRENDIMIENTO: POR OTOÑERÍAS

Foto hecha en La Vega (Ávila) 30 de octubre de 2010



En el breve instante

previo a llegar al suelo,

la brisa suave mece,

ya mi ligero cuerpo,

el sol que me abrasó

ahora tierno me acaricia:

susurra:¡no tengas miedo!,

¡buena suerte en la otra orilla!.

Y se agolpan en mi memoria

días de calma noches sin luna,

temporales de viento y lluvia

en los que bailé hasta la locura,

los susurros con mis hermanas

y los pájaros de todos los días,

el brillo verde de mis venas,

mi sangre de clorofila.

Reflexiva tranquila,

(¡esto no puede salir mal!)

con ancestral sabiduría

me dejo mecer hasta el final,

y llego a mi nuevo hogar

¡me invade la ternura!

sobre húmeda manta

me acuesto con dulzura,

y mientras me alcanza el sueño

me siento feliz y dichosa,

de haber disfrutado tanto

de mi vida como hoja.

Pero llega el momento de volver,

a ser de nuevo tierra,

esa que siempre fui...

la hoja que siempre seré.

AUTOBIOGRAFÍA DE UN BESO

Hubo una vez un beso, que me paró los pilares del tiempo con el que intuí, o pude por un momento rozar, saborear, conocer la eternidad. Desde entonces camino al borde del abismo sin miedo y sin reloj.

A J. por los abismos
Vida, muerte amor ahí quedan...



 Nací en un abismo de labios
ávidos por la sed y la hambruna,
de mis padres la lujuria y el deseo
probablemente una noche de luna,
me amamantó la pasión
huracán sin amo ni gobierno,
fui suspiro de azahares ciclón,
pulso, latido, alimento.
De mi vida fugaz y leve
dejo por testamento,
un instante pleno y breve,
donde quedó inmóvil el tiempo.

(Madrid 15 de Noviembre de 2010)

NOVIEMBRE



Paisaje marino nublado - Gerhrad Ricther (1969)



Noviembre de calles mojadas

por besos húmedos de lluvia

de brisa de hojas muertas

de incertidumbre de luna,

de cielo acerado

sin nubes de cuna

de besos de plomo

de escarcha en las dudas.

Aprendiz de invierno

frío y nocturno

con ojos de ciego

triste y taciturno.

(Madrid 8 de noviembre de 2010).

Así se me representó Madrid esa tarde después de salir del trabajo. Noviembre no me gusta mucho, es un mes como muy sombrío, muy baldío.

El cuadro evidentemente no tiene que ver con la ciudad, (Madrid no tiene mar...), pero de algún modo recrea el ambiente en general gris y frío que tiene Noviembre.

Ese cuadro, le vi esta primavera en una exposición sobre Monet. De gran formato, me dejó impresionada, le visité un par de veces, por el puro placer de sumergirme en esas aguas tan frías y de perderme en su marea más allá de su horizonte.   

MI NIÑO TORRES

A veces, mi chico cuando no coincidimos en el día por motivos laborables, me deja notitas avisos con esta u otra recomendación, o este u otro recado.
Algunos son escuetos, como: "tienes piña en la nevera", o "acuérdate de llamar a no se quien", otras veces se estira, y me pone lo que yo digo notitas con corazón, en que me manda un beso, o me hace algún cariñín.
Casi todas las tengo guardadas en alguna carpeta perdida pendientes de archivar, he pensado incluso en enmarcarlas a modo de collage, porque algunas vienen con dibujitos.
Y a veces, mi chico riza el rizo, y si no como a mediodía con él, y no le da tiempo a fregar, le da por montarme, en la pila del fregadero, los cacharros uno encima de otro, en peligroso equilibrio, a modo de torre.
No niego que me hace gracia, porque se las curra, ¡vaya que si se las curra!, encima las suele rematar con alguna sorna, pero también me da mucha rabia, porque no me queda otra que desmoronarlas, porque de otra manera imposible de fregar. 
Y cuando le veo después de la fechoría el se parte de risa y yo le juro venganza.  
Por todo ello:

MI NIÑO TORRES
Alza mi niño sus torres
en mitad del fregadero
vasos, ollas, tenedores,
fraguan sin cemento.
Casi siempre las corona
al detalle y con un beso
(y aunque me rabia...),
¡tu sonrisa! dice: ¿no vale eso?.
Y desmorono el invento
jurando venganza
que arrieritos somos
en estas batallas,
y se la lío con el zumo
o le boicoteo el pijama
no hay heridos a lo sumo
algún golpe con la almohada,
y entre besos firmamos la paz
que es por todos bien sabido,
que torres mucho más altas
son las que han caído.

VA DE CUENTO: A LOS XL DE MI HERMANA

Mañana es el cumple de mi hermana, hace cuarenta años, ¡ya es hora de verte con talla XL le digo!, pues ella está más bien flaquita.

No le hace mucha gracia cambiar de década, por mucho que le digamos (las que ya hemos pasado por ese trance), que los cuarenta resultan esplendorosos, (cada uno cuenta la feria como le va...).

Como en el fondo se siente niña (y yo también), ahí va un soneto-cuento de mala métrica y buena intención.

VA DE CUENTO

Un cuento para no dormir (para que no se duerma) a una niña de XL, o las ganas de no crecer.



(Dibujo Cayetano Aquet Beygas)



Colorín colorado, ¡vaya vida!,

los ratones encascabelan gatos

Cenicienta empeña sus zapatos,

y Calimero es el rey de la movida...

La infancia aquí se liquida

queda apenas para cinco ratos,

siete enanitos y sólo dos platos,

Blancanieves, se hace la dormida...,

y Caperucita se entrega al lobo

Ariadna rompe el hilo con Teseo,

y un pastorcillo veraz pregona:

Alí Babá es culpable del robo

y no queda ya para Romeo,

un balcón libre en toda Verona.

La vida, no se resuelve, no está para resolverla.

(A I. por hermana, 18 de septiembre de 2010)

 

LO PEOR DEL VERANO

Lo peor del verano, es cuando pasa,

la llegada del frío que se instala

en corredores, alcobas, en la sala

es el cierre a cal y canto de la casa,

el cielo sin luceros, la carcasa

de la flor en esqueleto sin corola,

el viento bronco que arrebola

y vuela las hojas cuando pasa.

Lo peor es la luz que se marchita,

de un sol vencido que se inclina

hacia un sueño pronto y con gana,

es el amor y los besos previa cita

el canto de las aves con sordina,

y el llanto sin luna en la ventana.

(Madrid 31 de agosto de 2010 - de regreso de vacaciones)  

LO MEJOR DEL VERANO

Lo mejor del verano cuando llega,

es la luz insolente que se cuela

como rabo de lagartija locuela

es el cielo..., con estrellas de la Vega.

El océano cereal donde navega

la espiga dorada previa muela,

la brisa suave que a toda vela

desmadeja los pinos en su brega.

Lo mejor es el tiempo en desbandada

la pereza llenando los bolsillos

y el ocaso del sol que se retrasa,

la insomne desnudez entregada

a las noches de luna con grillos

es abrir, de par en par la casa...

(Madrid - 28 de julio de 2010)

 

ERA....ES....SERA...

A mi abuelo Chapa en el que hubiera sido, su 99 cumpleaños

Foto hecha en mayo de 2007 con 95 años para 96

Este era mi abuelo, hoy hubiera hecho 99 años. Se fue hace dos años, su cuerpo alimentó la primavera recién estrenada del 2.008. Para mi ha sido una pérdida irreparable, porque éramos una especie de almas gemelas, nos queríamos mucho, los que más.

Hoy le dedico estos versos, aunque tengo muchos más folios dedicados a sus historietas, su recuerdo, su vida, y mi convivencia con él.
Fue un precioso regalo que me ha dado la vida, y nunca le voy a olvidar.

Era...
ojos azules
de cercano cielo,
manos poderosas
molde de labriego,
risa, alegría
ganas de vivir,
la acuciante espera
del ¿cuando vas a venir?,
la sal de la boda
"lamadre" el sombrero
trampas a las cartas
chicles, y el bendito
no paro si cuento...
Ahora está del otro lado...
sólo escucho su silencio
y el estrellar de su recuerdo
en el rompeolas de mis sueños...

Su recuerdo es una de esas batallas que siempre pierde el olvido.

TENER NOTICIAS TUYAS

A veces, de modo inesperado recibes noticias de alguien muy querido, y esa felicidad es luminosa y duradera, y una liberación para la nostalgia, que en ocasiones se condensa de tal modo, que parece que te gotea el corazón....

(Lectora de carta con la ventana abierta - Vermeer) 

Tener noticias tuyas

se convierte en algarada,

de cantos y de luces

¡como abrir una ventana!.

Espacios en blanco

donde anida el desaliento,

astilla clavada en la carne,

así es tu silencio.....

(Madrid 7 de octubre de 2009)

HISTORIA MINÚSCULA EN UNA GRAN CIUDAD

Es cierto, que las personas que vivimos en grandes ciudades andamos algo deprisa y en volandas, pero no siempre es así, y a mi personalmente, me gusta fijarme, recrearme y sorprenderme con los detalles, sobre todo con los más pequeños, e imaginarme su razón de ser, su historia.

Son historias minúsculas que se dan en cualquier lugar, con las que de pronto tropiezas, y que de algún modo te arrancan una sonrisa, un pensamiento o una ensoñación.

Hace ya unos meses descubrí este pequeño detalle, (debía ir ese día con la cabeza “gacha” y mirando al suelo), y decidí capturarle en fotografía. Lo hice ayer, después de tanto tiempo pensé lo peor..., ¡pero no!..., ¡ahí estaba!, no ha llegado aún a esas calles la operación asfalto del Ayuntamiento de Madrid, que supongo acabará finalmente con esta historia minúscula.

La dirección de esta foto es C/Marqués de Cubas, esquina con C/Alcalá, (una esquina del Banco de España) en Madrid.

 

En medio de un paso de cebra

al lado de un corazón

late a los pies del peatón

rotundo nombre de hembra.

Arañazo punzante que enhebra

la vista a todo el renglón,

alma que perdió el botón

más no el color de la hebra.

 

Trazos que con devoción

gris sobre blanco emergen

y un nombre, hecho oración,

 

seis letras: Carmen...,

que contienen la emoción

esperando un amén.

¡que suerte Carmen!, ¡y que envidia sana me das!

¿y lo sabrá?....

DOCE MÁS UNO

Doce más uno
y de antes enganchada,
a tus ojos profundos
a tu sonrisa clara,
a los días de urgencia
que nos traen en volandas,
a las rosas con espinas
que al dolor se desangran,
a la cama de sueños
bajo la luna blanca,
donde el calor de los cuerpos,
funde la escarcha.
Doce más uno,
ya perdí la cuenta
de tantos “Te Quiero”
de azúcar y nata,
de los rescates del hundimiento,
en el mar de la pena,
del bálsamo consuelo linimento,
de tus besos de hierbabuena.
Doce más uno,
detrás de la soga viene el caldero
uno tras otro, juntos,
cuando faltas muero...

Doce más uno y crece…


(Para Jose 13º aniversario de boda 21/06/2010)
Por el embargo..., pero sobre todo, por el sin embargo...


 

EL ALMA SALE AL AIRE

Él puso la cabeza sobre su pecho, ella le preguntó: ¿como suena?, y él le respondió igual que los Pink Floyd...


Te suena el corazón

igual que los Pink Floyd

¿The wall?, ¿el muro?,

¡no!, wish you were here

¡ojalá estuvieras aquí!



Y ella se quedó pensando por donde andaría su corazón...


Y en esas sigue...