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| Foto hecha en La Vega (Ávila) 30 de octubre de 2010 En el breve instante previo a llegar al suelo, la brisa suave mece, ya mi ligero cuerpo, el sol que me abrasó ahora tierno me acaricia: susurra:¡no tengas miedo!, ¡buena suerte en la otra orilla!. Y se agolpan en mi memoria días de calma noches sin luna, temporales de viento y lluvia en los que bailé hasta la locura, los susurros con mis hermanas y los pájaros de todos los días, el brillo verde de mis venas, mi sangre de clorofila. Reflexiva tranquila, (¡esto no puede salir mal!) con ancestral sabiduría me dejo mecer hasta el final, y llego a mi nuevo hogar ¡me invade la ternura! sobre húmeda manta me acuesto con dulzura, y mientras me alcanza el sueño me siento feliz y dichosa, de haber disfrutado tanto de mi vida como hoja. Pero llega el momento de volver, a ser de nuevo tierra, esa que siempre fui... la hoja que siempre seré. |
lunes, 22 de noviembre de 2010
DESPRENDIMIENTO: POR OTOÑERÍAS
viernes, 19 de noviembre de 2010
AUTOBIOGRAFÍA DE UN BESO
Hubo una vez un beso, que me paró los pilares del tiempo con el que intuí, o pude por un momento rozar, saborear, conocer la eternidad. Desde entonces camino al borde del abismo sin miedo y sin reloj.
A J. por los abismos
Vida, muerte amor ahí quedan...
Nací en un abismo de labios
ávidos por la sed y la hambruna,
de mis padres la lujuria y el deseo
probablemente una noche de luna,
me amamantó la pasión
huracán sin amo ni gobierno,
fui suspiro de azahares ciclón,
pulso, latido, alimento.
De mi vida fugaz y leve
dejo por testamento,
un instante pleno y breve,
donde quedó inmóvil el tiempo.
(Madrid 15 de Noviembre de 2010)
A J. por los abismos
Vida, muerte amor ahí quedan...
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ávidos por la sed y la hambruna,
de mis padres la lujuria y el deseo
probablemente una noche de luna,
me amamantó la pasión
huracán sin amo ni gobierno,
fui suspiro de azahares ciclón,
pulso, latido, alimento.
De mi vida fugaz y leve
dejo por testamento,
un instante pleno y breve,
donde quedó inmóvil el tiempo.
(Madrid 15 de Noviembre de 2010)
viernes, 12 de noviembre de 2010
NOVIEMBRE
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| Paisaje marino nublado - Gerhrad Ricther (1969) |
Noviembre de calles mojadas
por besos húmedos de lluvia
de brisa de hojas muertas
de incertidumbre de luna,
de cielo acerado
sin nubes de cuna
de besos de plomo
de escarcha en las dudas.
Aprendiz de invierno
frío y nocturno
con ojos de ciego
triste y taciturno.
(Madrid 8 de noviembre de 2010).
Así se me representó Madrid esa tarde después de salir del trabajo. Noviembre no me gusta mucho, es un mes como muy sombrío, muy baldío.
El cuadro evidentemente no tiene que ver con la ciudad, (Madrid no tiene mar...), pero de algún modo recrea el ambiente en general gris y frío que tiene Noviembre.
Ese cuadro, le vi esta primavera en una exposición sobre Monet. De gran formato, me dejó impresionada, le visité un par de veces, por el puro placer de sumergirme en esas aguas tan frías y de perderme en su marea más allá de su horizonte.
viernes, 22 de octubre de 2010
MI NIÑO TORRES
A veces, mi chico cuando no coincidimos en el día por motivos laborables, me deja notitas avisos con esta u otra recomendación, o este u otro recado.
Algunos son escuetos, como: "tienes piña en la nevera", o "acuérdate de llamar a no se quien", otras veces se estira, y me pone lo que yo digo notitas con corazón, en que me manda un beso, o me hace algún cariñín.
Casi todas las tengo guardadas en alguna carpeta perdida pendientes de archivar, he pensado incluso en enmarcarlas a modo de collage, porque algunas vienen con dibujitos.
Y a veces, mi chico riza el rizo, y si no como a mediodía con él, y no le da tiempo a fregar, le da por montarme, en la pila del fregadero, los cacharros uno encima de otro, en peligroso equilibrio, a modo de torre.
No niego que me hace gracia, porque se las curra, ¡vaya que si se las curra!, encima las suele rematar con alguna sorna, pero también me da mucha rabia, porque no me queda otra que desmoronarlas, porque de otra manera imposible de fregar.
Y cuando le veo después de la fechoría el se parte de risa y yo le juro venganza.
Por todo ello:
MI NIÑO TORRES
Alza mi niño sus torres
en mitad del fregadero
vasos, ollas, tenedores,
fraguan sin cemento.
Casi siempre las corona
al detalle y con un beso
(y aunque me rabia...),
¡tu sonrisa! dice: ¿no vale eso?.
Y desmorono el invento
jurando venganza
que arrieritos somos
en estas batallas,
y se la lío con el zumo
o le boicoteo el pijama
no hay heridos a lo sumo
algún golpe con la almohada,
y entre besos firmamos la paz
que es por todos bien sabido,
que torres mucho más altas
son las que han caído.
Algunos son escuetos, como: "tienes piña en la nevera", o "acuérdate de llamar a no se quien", otras veces se estira, y me pone lo que yo digo notitas con corazón, en que me manda un beso, o me hace algún cariñín.
Casi todas las tengo guardadas en alguna carpeta perdida pendientes de archivar, he pensado incluso en enmarcarlas a modo de collage, porque algunas vienen con dibujitos.
Y a veces, mi chico riza el rizo, y si no como a mediodía con él, y no le da tiempo a fregar, le da por montarme, en la pila del fregadero, los cacharros uno encima de otro, en peligroso equilibrio, a modo de torre.
No niego que me hace gracia, porque se las curra, ¡vaya que si se las curra!, encima las suele rematar con alguna sorna, pero también me da mucha rabia, porque no me queda otra que desmoronarlas, porque de otra manera imposible de fregar.
Y cuando le veo después de la fechoría el se parte de risa y yo le juro venganza.
Por todo ello:
MI NIÑO TORRES
Alza mi niño sus torres
en mitad del fregadero
vasos, ollas, tenedores,
fraguan sin cemento.
Casi siempre las corona
al detalle y con un beso
(y aunque me rabia...),
¡tu sonrisa! dice: ¿no vale eso?.
Y desmorono el invento
jurando venganza
que arrieritos somos
en estas batallas,
y se la lío con el zumo
o le boicoteo el pijama
no hay heridos a lo sumo
algún golpe con la almohada,
y entre besos firmamos la paz
que es por todos bien sabido,
que torres mucho más altas
son las que han caído.
viernes, 17 de septiembre de 2010
VA DE CUENTO: A LOS XL DE MI HERMANA
Mañana es el cumple de mi hermana, hace cuarenta años, ¡ya es hora de verte con talla XL le digo!, pues ella está más bien flaquita.
No le hace mucha gracia cambiar de década, por mucho que le digamos (las que ya hemos pasado por ese trance), que los cuarenta resultan esplendorosos, (cada uno cuenta la feria como le va...).
Como en el fondo se siente niña (y yo también), ahí va un soneto-cuento de mala métrica y buena intención.
VA DE CUENTO
Un cuento para no dormir (para que no se duerma) a una niña de XL, o las ganas de no crecer.
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| (Dibujo Cayetano Aquet Beygas) |
Colorín colorado, ¡vaya vida!,
los ratones encascabelan gatos
Cenicienta empeña sus zapatos,
y Calimero es el rey de la movida...
La infancia aquí se liquida
queda apenas para cinco ratos,
siete enanitos y sólo dos platos,
Blancanieves, se hace la dormida...,
y Caperucita se entrega al lobo
Ariadna rompe el hilo con Teseo,
y un pastorcillo veraz pregona:
Alí Babá es culpable del robo
y no queda ya para Romeo,
un balcón libre en toda Verona.
La vida, no se resuelve, no está para resolverla.
(A I. por hermana, 18 de septiembre de 2010)
martes, 31 de agosto de 2010
LO PEOR DEL VERANO
Lo peor del verano, es cuando pasa,
la llegada del frío que se instala
en corredores, alcobas, en la sala
es el cierre a cal y canto de la casa,
el cielo sin luceros, la carcasa
de la flor en esqueleto sin corola,
el viento bronco que arrebola
y vuela las hojas cuando pasa.
Lo peor es la luz que se marchita,
de un sol vencido que se inclina
hacia un sueño pronto y con gana,
es el amor y los besos previa cita
el canto de las aves con sordina,
y el llanto sin luna en la ventana.
(Madrid 31 de agosto de 2010 - de regreso de vacaciones)
viernes, 30 de julio de 2010
LO MEJOR DEL VERANO
Lo mejor del verano cuando llega,
es la luz insolente que se cuela
como rabo de lagartija locuela
es el cielo..., con estrellas de la Vega.
El océano cereal donde navega
la espiga dorada previa muela,
la brisa suave que a toda vela
desmadeja los pinos en su brega.
Lo mejor es el tiempo en desbandada
la pereza llenando los bolsillos
y el ocaso del sol que se retrasa,
la insomne desnudez entregada
a las noches de luna con grillos
es abrir, de par en par la casa...
(Madrid - 28 de julio de 2010)
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